❝ Un Scribe Meurt Sur Sa Plume.
Même S'il Meurt Dans Un Lit,
Il Est Dans Son Combat Toute Sa Vie. ❞
De son vivant exacerbé dans l'au-delà, ainsi qu'en témoigne son écriture,
Le scribe rendra son dernier souffle après avoir posé le point final sur son dernier écrit,
Ultime expression, du murmure infini de sa détresse.
Commencés et jamais achevés, là-bas ailleurs sous d'autres ciels,
Expatrié forcé en des lieux étrangers inhospitaliers,
Ses fragments d'écritures éparpillés se sont réunis ici aujourd'hui en ce lieu qui n'est toujours pas son chez-lui.
Le scribe reclus, mélancolique incurable, Peut-il réaliser cette injonction moraliste :
«Je suis de la race de ceux qui pleurent en silence dans le supplice.»
Ses fragments écrits sont les traces d'une traversée de l'existence, entre naissance et mort.
Au bout du chemin, arrivé à la dernière porte qui pourrait triompher, l'amour, la haine, les regrets ou un germe d'espoir dans l'inconnaissable.
Ouverture plutôt que fin ?
Il ira peut-être dans l'ailleurs des jours extraordinaires,
Se ressourcer en un lieu merveilleux,
Où la fontaine de jouvence verse ses eaux miraculeuses,
Pour renaître, tel le phénix fabuleux des mythologies antiques.
—■ Jean Rumoncey —
